самолеты врезались в башни, “Курск” тонул, на “Норд-ост” объявляли штурм. бабушка выключала звук и плакала, мне становилось страшно (я думал, что никогда не умру). и они все тоже бессмертные, как и я: мужчины охрипшие, женщины с выцветшими глазами, все первоклашки с цветами к первому сентября, вся эта школа в Беслане. я думал и не понимал, крутил педали, смеялся также. если их могут - то и меня... если их могут - то будут и дальше... от Буйнакска к Гурьянова, от Каширки до Волгодонска: закрывайте подвалы! записывайтесь в патрули! во что играют взрослые, проходя мимо окон заново? почему мы ждем папу и до сих пор не легли? 40 минут от Лубянки до Парка Культуры, Волгоград ждет 2014-ый, “Невский” слетает с путей. мое детство с горечью от микстуры прерывалось спецвыпуском новостей. нам твердили с экрана о мести, что поможет война, что великое прошлое будет стеной. мы стояли в сторонке, когда нужно держаться вместе. мы стояли и ждали вагон на Сенной. и не плачем теперь (мы выросли), не боимся (привыкли), не ищем чужой вины. мне кажется, нас всех заразили вирусом бесстрашного ожидания тишины, метронома, свечек-таблеток, ладанок, фотографий, мягких игрушек, увядших цветов. мы молчали и снова смолчим, но надо ли, если наши дети, вдруг, не дождутся отцов? Lautpoet ©

Теги других блогов: история память трагедии